Take it easy...

Précieux lecteur cher à mon coeur, avide lecteuse vraiment joyeuse,

Je suis de retour des Coupes Moto Legende dont j'ai animé l'équipe d'organisation par des jeux de mots aussi subtiles qu'une intervention de Frédéric Lefebvre.
Et ce n'est pas le pire : le pire, c'est qu'il y avait toujours l'un de nous pour relancer l'autre.

Bref.
C'était bien : des potes marrants, du soleil, un taff qui repose la tête bien physique, de vieilles meules (1)...

Comme l'année passée, nous avions pris nos quartiers dans la Ferme du Co(u)c(o)u.
Nous avions la même chambre que d'habitude, et aussi les mêmes voisins, des personnes VRAIMENT âgées, mais néanmoins motards, et membres du même club.
Chaque année, ils sont là pour participer à la manifestation.
Chaque année leur capacité d'absorbtion alcoolique nous épate : à 81 ans, Papy Motard sait enquiller 3/4 d'une bouteille de whisky à l'apéro... sans devenir vulgaire.
Ou en tous les cas, bien moins que n'importe quel amateur de Rolex.

Il se trouve que dimanche soir, je suis descendu dans la cour au moment où il sortait pour soulager sa vessie et prendre un peu le frais.
Pour ma part, j'allais me livrer à la consommation de quelque drogue illicite que mes frères jamaïcains n'auraient pas reniée sans pour autant que la fumée incommode mes voisins de chambrée.

Avisant l'Epique, que j'avais sous le bras, dans le but
1. de m'occuper en même temps que je fume mon herbe et
2. de jouir du légitime panégyrique des Girondins de Bordeaux, désormais champions de France de Football de Ligue 1, ce qui n'est pas de la crotte de lémurien, mon pote !
Avisant l'Epique, donc, 'ancêtre se dirige vers moi...

- Tu es tout seul ?
- Oui, les autres ne fument pas (je bédave, le plus naturellement du monde)... je préfère fumer à l'extérieur... et puis vous savez, ça me fait un petit moment de tranquillité (je bédave de nouveau).
- Ah ! Oui, je vois... on a besoin d'avoir des moments comme ça, pour réfléchir un peu. C'est important.
- Oui, je trouve... et puis comme ça, je peux lire un peu (et vas-y que je re-bédave)
- Ca te fait une pause, en quelque sorte... Tu sais comment on appelle les gars comme toi ?
- Non... (encore une latte tirée sur le pétard)
- Toi, en Normandie, on t'appellerait le gars raisonnable (et il rentre... parce bon, il a une cuite à fignoler)

Faut que je te laisse, j'ai pas fini de le tousser, celui-là !

Humeur du jour : vais-je, ou pas, à la Guadeloupe ? Je me demande... mais je n'en ai vraiment pas envie.
Zik : . Le Rio-Paris qui s'est écrasé me fait penser à la Rua Madureira de Nino Ferrer. Pas toi ? Et aussi les envolées jouissives du moteur de la Buell qu'on ma prêtée pendant ces 10 derniers jours.
Conclusion : Jah Love pour tous les gars raisonnables. Mais surtout pour les autres.
Et demain ? : demain, je t'expliquerai pourquoi il ne faut pas s'attaquer à un prof d'arts martiaux qui fait plus de 90 kgs.

(1) L'expression vieilles meules ne fait aucunement référence aux seins de Catherine Laborde, mais uniquement à des motos de collection.